De tragedias y jornadas intensivas

Juan Pelegrín, Manón

Mientras unos se matan por los derechos de imagen, amenazando incluso con pegar el petardo y no acudir a las Fallas, y otros opositan a sheriff de las Ventas, en un concurso que parece un capítulo de  
Se ha escrito un crimen, con el vivaracho Entero desapareciendo misteriosamente de la noche a la mañana, Abella de criado taciturno, que pinta a asesino y Zabala enredando de aquí pa'llá, más contento que un ocho con el taurinicidio, en el papel estelar de la investigadora/pensionista Jessica Fletcher,
un torerazo como Robleño ha retado allá por el mes de julio
en Cèret a seis de José Escolar.

A bombo y platillo se ha anunciado como una gesta. Ppffff. Otra. Como si este reto a los límites del hombre fuera otro buñuelo de esa chatarra de máquina, que se asemeja a una churrera de feria, y que fabrica gestas como churros para el engorde de las figuras. Gesta, según nuestra maltratada lengua, es un conjunto de hechos memorables. ¿Como va a ser memorable matar seis cuvillos, de los doscientos y pico que salen cada año de ese mercadona de toretes hacendados que es el Grullo? ¿Y que me dicen de matar juan pedros o derivados, cuando suponen las tres cuartas partes del ganado que se lidia en la piel de toro cada tarde? Que sí, que sí, que es una falta de respeto hablar así del que se pone delante, que todos los toros hieren, que baje y lo haga yo, que a Manolete lo mató un toro dos veces afeitado, en fin, que lo sé: no llevo razón. En realidad estamos ante un problema menor, una cuestión nominativa: eso que han hecho -y que tendrá su innegable mérito- Talavante, Luque, Morante, Perera, José Tomás, Castella y demás priores del jédiez, tendrian que cotizarlo como jornada intensiva. Gesta nunca mais.

Robleño en Cèret se encierra con una tragedia. Aquel temor, recelo, rescoldo, aprensión, cuidao, sospecha, desconfianza, cerote, medrana, pánico, cangui, canguelo, julepe, jindama, pavor, mieditis, espanto, terror, susto, horror y repollo que aprendiera durante toda una vida el sablista de Juncal, lo va a tener que sufrir Robleño en un par de horas. El miedo. La gasolina que achicharra a los artistas, y prende de autenticidad el toreo. Lo que nadie quiere pasar. Meterte en la placita de Cèret, a lidiar, poder y matar seis galanes de Escolar delante de una de las aficiones más doctas y exigentes es el mayor castigo que se le pueda infringir a los sistemas nervioso y cardiovascular de una persona, por muy torero que sea. Y no sólo tendrá que salir vivo, habrá quien le reclame -inas, también demandantes de arte y otros que piensen que seis son muchos pollos para tan poco arroz. Y podrán tener sus motivos para pensar así, pero estarán perdiendo el tiempo en minucias, pues quien sabe si lo que estarán viendo sus ojos lo van a volver a ver.

Así, que aficionados, a tomar nota, y currantes de la jornada intensiva, pro-derechos televisivos, a cavilar, que ahí va un tío a comerse el mundo.Y que tenga que ser lo que sea, pero que la valía de la venidera tarde no caiga pronto en el olvido:  el 15 de julio todos estaremos en deuda con Fernando Robleño.

Le Fundi

 

Se nos va Juan José Prados, el Fundi, arquetipo bizarro de matador de toros, firme antagonista del tomateo con el que tienen secuestrado los toros todas esas terelus que se pirran con los artistas y sus posturitas de nachos duatos. En otra época del toreo, más sana y cruel, hecha para hombres y no para metrosexuales, en los pergaminos este Fundi hubiera sido descrito como torero de culto, entre honores de figura y loas al héroe.   

Va a hacer el cuarto de siglo desde que Joselito le cediera la muerte de "Enviado", de Don Antonio Arribas, con Bote de testigo. Sería en Villaviciosa de Odón. Un cartel castizo que se repetiría en más ocasiones, como en su confirmación venteña. Los derroteros y los derrotistas de la profesión, el taurinismo, y el aficionado, que a veces puede ser tan conspicuo como ponzoñoso, lo empujaron, como a tantos otros, a buscarse la vida en Francia. A ese bendito país, pródigo para la tauromaquia, que parece un laberinto custodiado por minotauros de históricos encastes en cuya casilla central esconde, para el que sea capaz de triunfar en tan altas cotas de intrepidez y osadía, el más preciado tesoro que pueda ganar un torero: el respeto absoluto y sincero, casi sacramental, del aficionado.

Le Fundi fue capaz de llegar hasta esa casilla. El canguelo que ha pasado en esos hoteles, sesteando e intentando vencerle viendo en la tele los viñedos desde el helicóptero del tour de Francia, la cantidad de sangre derramada en el exilio y el sabor de la injusticia, que debe amargar la boca como la hiel, sólo él los conocerá. Bien está lo que bien acaba.

La lista, "su lista", de adversarios espeluzna y sobrecoge al más pintao. Victorino, Miura, Cura de Valverde, Adolfo, Yonnet, Guardiola, Dolores Aguirre, Isaías y Tulio Vázquez, Hernández Plá, los Gracilianos, José Escolar, Cuadri, Pablo Romero, Palha, Prieto de la Cal, Samuel Flores o Tardieu son algunos de los hierros con los que se las ha visto este gé uno de la gallardía. Semejante currículum hoy día no tiene parangón.

Cuando más reconocimientos ha cosechado en España ha sido en el último lustro, donde las terelus han pasado a llamarle maestro, como si el solo paso de no poner banderillas, como le ocurrió a Juli, fuera motivo suficiente para el ascenso de categoría profesional. Una evolución en su arte, decían. Por lo que sea, las anteojeras rayban del arte les impedía apreciar los valores y virtudes de los que siempre ha hecho gala el más castellano de los toreros. Maestro desde tiempo atrás, no de ahora.

Fundi es el valor espartano mezclado con una soberana preparición física y mental, con muchos inviernos en donde reclutaba para entrenamiento diez, quince, veinte toros de los más grandes, feos y cornalones del campo bravo; una buena capacidad de lidia, con el oficio sufiente para salir indemne y triunfador de las más comprometidas situaciones; eficaz con el capote, especialmente en eso que los modernos llaman ahora "torear para el toro" (!¡); su muleta más que seda ha sido látigo, y sus faenas han sido poco chenelistas, en nada parecidas al pronto y en la mano de otro castizo como Antoñete. Maduraba los garlopos, cocía el toreo, les daba su terreno, medía sus distancias, los consentía, les cambiaba la muleta de mano a cada serie, para quitarles manías, y al cabo de tres o cuatro tandas, el milagro del toreo se estaba dando. ¡Cuántas faenas habré visto así! ¡Y con qué toros! ¡Y de qué manera! Torear, imponerse al burí, dominar la furia de la bestia con la aleación de intelecto y valor que se le presupone al héroe, como siempre tuvo que ser. Las valoraciones artísticas aquí están de más, sobre todo en las circunstancias tan dificiles y admirables en las que ha nadado su carrera. José Pedro Prados ha sido un coleta más de ciencia, de conocimientos, que de pellizco, un diestro que quizás no haga soñar, pero que ha sido capaz de mandar el mensaje más auténtico que puede enviar un torero: aquí hay hombre valiente dispuesto a cruzar la raya sin mentiras, allá un toro con casta presto a defender cara su vida, así que sea lo que tenga que ser. 

Pero lo que de verdad lo ha elevado a la cúspide ha sido su espada. De una sociedad tan resultadista y pragmática como la que sufrimos la tauromaquia no podía quedarse sin contaminar. Las estocadas buenas ahora son las efectivas, las que matan deprisa y eliminan pronto las huellas de mala conciencia animalista que empieza a calar en cierto sector de aficionados. Si poco importa la colocación del acero, menos aún la rectitud moral de la suerte. Y ahí es dónde el Fundi es maestro de Maestros, en el fragor del volapié, en esa pierna izquierda que nunca llega a apartarse del suelo, que no brinca, que no se escupe para afuera, que traza con la punta de la zapatilla en la arena un sendero en linea recta hacia el abismo negro. En el volapié del Fundi uno puede estar viendo a Rafael Ortega. 

Sólo espero que el aficionado, el compañero, el empresario, el ganadero y el crítico, sepan estar en el año del adiós a la altura. Que sea una temporada de reconocimientos y de parabienes que sirva como homenaje y pago a uno de los matadores y tios más cabales que ha dado el toreo en mucho tiempo. 

Y después, bienvenido sea el merecido descanso 

del guerrero le Fundi.

Vergüenza torera

Paloma Aguilar

Esta "Vergüenza torera" fue mi contribución al primer concurso de relatos de Clarín. Ya está en marcha el segundo, animo a todos a participar.

El apocalipsis de la modernidad

Edgar Flores "Saner"

Diciembre de 2011. Último tranco de un año terrorífico para un taurinismo que, después de llevar dormitando durante varios lustros, parece despertar con el crochet al mentón que le ha atizado la soberana realidad. Le ven las orejas al lobo. Y como corderos apunto de ser degollaos, intentan guarecerse del peligro en el cobijo calorro y asfixiante del hedor a bosta de su propio rebaño. Error. En su decadente huída hacía delante, en cuya meta espera una hipotética subsistencia de la tauromaquia en siglo XXI, van dejando como muertos vivientes, a lo Walking Dead, las raíces ancestrales de la tauromaquia.

Y a mi me da vergüenza ajena verlos, escuchar de ellos en los medios, defenestrando la ciencia taurómaca - en el latín, scientia, "conocimiento", nada de musas enchochadas ni georgeclooneys agitanaos- a arte bananero y liturgia santera. Lo mires por donde lo mires, se te caen los piños al suelo. El pliego de las Ventas, la unión de Matilla, Casas y Martínez Uranga, es la asquerosa ecografía de como tiene las entrañas esta aldea. Van a mandar en la primera plaza del mundo, que debe ser estrella polar de las demás, un tío que cacarea por los codos sin entenderse consigo mismo, a lo Antonio Ozores, junto a una pareja que lleva años trabajando con más sincronía y precisión que un reloj suizo: uno pone la cara y el otro jode, como Esteso y Pajares. Vamos, que la película venteña de los próximos años fue un éxito cañí al principios de los ochenta con aquel Yo hice a Roque III.

Los toreros, algunos, han vendido su imagen al diablo, a una tal All Sports Management, para negociar con la televisión, poniendo en jaque, y casi mate, las corridas de toros del Plus, que es la única mirilla que le queda al castigado aficionado para viajar desde el sofá a otras ferias de España. En su derecho están, aunque sea a costa de capar el futuro y de ridiculizar y liquidar con naderías como esta la palabra "torería".

Lo de Quito ha sido para recordar, para que cada aficionado grabe en su mente los nombres de los que allí han estado, prestando colaboración a los antitaurinos, desde Castella, el matador efímero que sucumbió a las gazmoñadas del arte, hasta David Mora, que con cinco años de alternativa antes de decidir si mataba o no a un bichejo infame tuvo que llamar a su abogado. Y sacando pecho, oiga.

Y mientras se enterraba a Antoñete y Diego Puerta, despedidos por las figuras con sentidos pésames desde el tuiter, los espabilaos de la ILP pidiendo limosna a los toreros y buscando cinco mil primos que aporten veinte garabatos por barba -menuda forma de "afeitar" que son cien mil las firmas que faltan- para que defendamos, o ataquemos para la reconquista, en este caso, el resto de aficionados el gran legado que ellos no han querido ni sabido conservar.

Con este percal les va a firmar Rita la Cantaora...

Desequilibrio

...Como todo el que haya alcanzado lo que hoy ya puede llamarse antigüedad taurina, rindo un culto fervoroso a la memoria de Rafael Molina (Lagartijo) y de Salvador Sánchez (Frascuelo), los lidiadores de reses bravas más completos y definitivos que a mi juicio han existido desde su época hasta el presente, en su aspecto integral de toreros y de matadores.

De subsistir lo que se pensaba en aquella época, no debiera admitirse la separación, hoy corriente, de estos dos términos. Faltando cualquiera de las condiciones, la figura del diestro queda imperfecta y desequilibrada. Al carecer de la primera, el matador aislado, no conseguirá llegar al resultado final, falto de medios para la indispensable preparación, mientras que sin la segunda, queda el torero, únicamente torero, incapacitado para el requisito esencial que resume la lidia del toro desde que traspasa el portón del toril hasta que entra en la carnicería arrastrado por las mulillas. Si atendemos a lo que dice Montes, la obligación del diestro que cobra como matador, se reduce a acabar con el toro de la mejor, más pronta y más brillante manera posible. Sobre que puede haber tanto arte en una estocada, ya sea recibiendo, arrancando, a volapié o hasta a la media vuelta, como en el mejor pase de muleta, y además de que, según confesión de todos los lidiadores habidos y por haber, la suerte más difícil y más peligrosa de la tauromaquia es precisamente la de estoquear. Donde haya un buen diestro, jefe de cuadrilla, no puede darse aislada una de las dos cualidades; son condiciones que se suman y complementan.

Hoy, naturalmente, quien sobresale en uno de los dos aspectos, pero si gana notoriedad y dura temporadas delante de los toros, ya puede afirmarse que no es una nulidad en la especialidad más débil. El Gordito, Ángel Pastor, Fernando Gómez, el sobrino de Lagartijo, solamente toreros, no pudieron vivir desahogadamente en la plaza de Madrid; nadie se acuerda de Felipe García, matador sólo. Luis Mazzantini fue una celebritdad excepcional y aparte, a la que no faltaron bastantes condiciones de torero, como intentaré demostrar cuando llegue el turno.

Y no hago referencia a lo que actualmente ocurre con determinados diestros, porque lo de hoy cae por fuera de todo comentario y de la más rudimentaria lógica. El más cuerdo pierde la razón al enterarse de que las cosas negras de otro tiempo aparecen hoy blancas como el armiño, como la nieve y como la leche ante la mayoría de deslumbrados o poseídos. 

Después de expuesta la radical afirmación de que no concibo al matador sin torero ni al torero sin matador, vuelvo a...

F. Bleu

Antes y Después del Guerra

Lo de Ponce en Quito

Puerta. El antagonista de Cultura.

Ha muerto Diego Puerta Diánez. Diego Valor. Diego Cojones. Puerta, el que junto al Viti y Camino, componía un cartel que el aficionado recitaba de carrerilla, como la alineación del Madrid de Di Stefano el buen pelotero. Portador de la gracia sevillana antes de que la fábula antitaurina de la musa con peineta y el duende escacharra-relojes, arrasara con el decoro y la personalidad de la "escuela sevillana" -si es que alguna vez ha existido, con razones y argumentos para definirla, (yo dudo, pregunto y doy la bienvenida a las respuestas).

Como me pasa con muchos otros, nunca pude verle. Biografías, críticas de Cañabate o Corrochano, algún video suelto, y ese boca a boca vomitado por los recuerdos de aficionados que dan testimonio de toda una vida viendo de toros y que ha trasladado medio siglo sus hombradas hasta nuestros días. Por algo será, digo yo. Así que no me siento capaz de hacer esos sesudos análisis sobre el toreo del maestro Diego Puerta.

Hay otros que sí, que tienen esa mezcla tan taurina de desfachatez, hipocresía e ignorancia que no dudan en aplicar en estos casos. Será por el bien quedar, que cuando hay difunto de por medio, es una de las actividades favoritas del españolito de a pie. Así, los atunes que hace un par de meses querían mandar a los miuras al matadero hoy se deshacen, como terrones de azucarillo en café con leche, con las tardes que compartieron Diego Puerta y los garlopos de Zahariche, en especial la de aquel Escobero en la Maestranza. Los de la campaña terrotorista, los de Burladero y eso, los muy fariseos, que hoy no hubieran dudado en escribir que "eso no es torear", "así nunca puede haber arte" o "cómo puede gustar eso", lo ponen de artista pa'rriba, que es uno de los peores calificativos que se le puede dedicar a un matador de Toros. El ínclito Zabala se despacha con una comparación tan absurda como interesada: la de Diego Puerta y José Tomás. Como si tuviese el mismo peso una carrera llena de Miuras, ferias de postín y tardes de gallos que una a base de cuvillejos en provincias con lo más viejo del oficio por delante y lo más imberbe cerrando el cartel por detrás. Aficionados, miembros insignes del jédiez y demás farándula pro-cultura se suben hoy al carro de Diego Puerta para volver a bajarse en la siguiente estación pasado mañana.

La tauromaquia que subvencionan y difunden es antagónica a la del maestro -también es la de muchos de sus coetáneos-. En nuestros días no es posible, porque no quieren, ver a una figura con ese compromiso, ni esos carteles tan rematados, ese compañerismo, noble y feroz a la vez, es una utopía, el miedo -gusanillo que empuja al aficionado al tendido- se ha rebajado a niveles comatosos, y la casta se ha reducido a rescoldos que apenas si dan calor a la Fiesta. Pero lo que cuenta es que con esto los portales han sumado miles de visitas, las revistas tienen su especial para el próximo número y las figuras, con su tuitero pésame, han quedado como Dios. Y todo seguirá igual. Hasta que se nos vaya otro maestro y vuelvan a sacar la careta de lo políticamente correcto. Mientras lentamente el que está agonizando entre estertores es el Toreo. Pero eso a quién le importa.

En fin, que la tierra le sea leve.

La Santísima Trinidá

O de como Simón Casas paga algo más de un millón de euros por entrar en las Ventas con Matilla y Martínez Uranga. De mayor, quiero ser como Toño Matilla, en serio. Crack. El que vale, vale.



PD: En breve retomamos la actividad normal del blog, que hay mucha tela que cortar en los últimos días. En Quito sobre todo.

Uno de los nuestros XX: Oliveira Irmanos

 

Saint Sever

 

 A la espera de que mi amigo Vicente cuente algo del tentadero de machos y de la "novillada de encastes" celebrados en Saint Sever la semana pasada, comparto con ustedes los vídeos colgados en FeriaTV:

La mano negra

Toro de la Quinta lidiado en Málaga en la tarde de July y Manzanares.

Con trapío de plaza de tercera. Pepe Pastor

A raíz de las palabras de Manzanares en Clarín, diciendo que se está abriendo a más encastes poco a poco, y con afán de explicar las cosas cómo y porqué son, copio un extracto de la entrevista, hecha durante la pasada primavera, en Encastes Bravos, a Alvaro Martínez Conradi (Clic aquí)

-¿Con qué disfruta usted mas, con una vuelta a un ruedo en una plaza

torista o con una puerta grande de una figura del toreo?

-Es una pregunta difícil, las dos cosas me agradan. Pero… criamos un toro para que el torero se ponga delante de él , yo quiero un toro bravo que sirva para el torero, las figuras y todos los toreros que se pongan delante. Si esa figura es capaz de cortarle las orejas y dejar que el toro desarrolle su bravura, le pueden dar la vuelta al ruedo también. No es necesario que sea torista, porque no es porque sea torista, el toro es torista, pero lo crio para que lo toreen los toreros. El espectáculo torista de bravo en el caballo y que después en la muleta no sirve, no es torista, es un toro que si que es bravo. Pero nosotros estamos intentando criar un toro bravo en el caballo, bravo en la muleta para que el torero triunfe.

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Quiero demostrar que aquí no hay filias ni fobias, admiramos a "el que lo hace", pero me siguen importando las formas y la ética en el toreo, que no es cualquier profesión. No todo vale. No todo tiene justificación. Ni siquiera por acercarlo al resto de la sociedad. Evolución no tiene que implicar tener que remover los pilares de la lidia: el Toro, la emoción y los cánones. No es para mí más torero uno que da veinte pases bellos, como no los daría nadie, que otro que es capaz de pegarle docena y media de lapas a un Toro al que no se los daría nadie. Son tauromaquias distintas y válidas, siempre que existan unos mínimos. Lamentablemente, ese listón en los últimos años, y siempre en nombre de un arte falso y desnaturalizado, se ha ido rebajando hasta límites que nos han echado encima al resto de la sociedad. Esas tardes con toros medio inválidos, sangrando como cochinos, arrastrando lenguas y dando más pena que Bambi cuando palmó la madre, son la principal causa de la zirrosis taurina. Y sinceramente, me extraña que haya aficionados que se echen las manos a la cabeza cuando se critica a un torero que basa su carrera  -hablamos de cientos, miles de toros- en despenar esta clase de animales lastimeros. No puedo aplaudir, porque no me sale, a aquellos que dejan, con su desprecio y egoísmo, que todos los años vayan un par de encastes al matadero. Para ponérmelo peor, encima quieren hacernos comulgar con ruedas de molino, camelándose a la basca con un discurso basado en mentiras y afrentas hacia la Historia. Que los miuras o los veraguas, por mentar dos bichas del taurineo, no valen para torear. Pero qué cojones, entonces a qué se han estado dedicando en Zahariche o la Ruiza en estos siglos. ¿Al contrabando de tabaco en camiones llenos de toros de no-lidia? Ya es que ni los de Alcurrucen quieren. ¡Venga ya!

Es humano que un tío ya rico, que tiene un dinero bien y justamente ganado, se haga fan de la comodidad. Se comprende. Quizás, si estuviera en su lugar, yo haría igual, pero mi posición es otra, que ha de estar siempre, por el bien del espectáculo, en permanente conflicto con la mira del profesional. Desde el tendido queremos esfuerzo, no comodidad; pelea, no claudicación; oficio, y no arteras trampas; y si después de todo esto, ahí hay un tío que es capaz de ponerle sabor, apostura y donaire a la obra, entonces gritaremos a los cuatro vientos un ¡viva el arte! Pero si no, que no nos vengan con los cuentos de la musa que era gitanilla o la antología a la importancia de escacharrar relojes, que ya hay muchos aficionados, con poco de primos, a los que les salieron los pelos de los cojones sentados en un tendido.

Ahí están expuestos los números, bien claritos, en la casa de Andrés Verdeguer, gente afable, que no se caracteriza precisamente por ser un anti-nada. Domecq, Domecq, y más Domecq. Además del malo, el toreable y eso, nada de Fuenteymbros, nada de Joselito, que son con los que más pueda comulgar el aficionado. Algún Núñez, por equívoco, como los gaviros de Graná, los del Capea, que van muy bien para rejones, y los santacolomeños de la familia Conradi, a los que a la foto me remito. Aquí no se inventa nada, no se levanta uno por la mañana a las seis pensando en ver como fastidiar a fulanito de tal. No. La realidad es incontestable. Aunque los gustos personales de cada cual puedan deformarla. Aún así, ahí está.

Valga el rollazo para aquel partidario con anteojeras que cuando se hace una crítica a su torero sólo ve manos negras. No las hay. O yo no las conozco. Y si las hubiera, que antes de buscar la paja en el ojo ajeno, mire la viga en el propio, pues las más de las veces, demostrado está en este mundillo, quién más tiene que tapar precisamente, y a las pruebas me remito, es el que está dentro.

Oreja de pitiminí

No soy hipócrita ni dudoso: para mí, y para otros mendas, José Mari Manzanares es la antítesis de lo que debe de ser un torero. Carcas que somos. Los de la caspa y eso, que nos llaman los de la gomina. Nos, o me va, mejor dicho, la ardentía de la sangre, el sudor en cantidades industriales, los porrazos de los pencos de picar, el olor a cuerno quemado, el Toro que quiere coger para matar y hacer hamburguesa a todo el que se le ponga delante, cualquier cosa que me lleve al éxtasis a través del miedo. Sí, el miedo, el arte de cagarse por las patas abajo. Terror que, cuando existe, que son las menos, produce una fascinante frustración y una honesta admiración, sentidas al constatar que un hombre hecho de los mismos materiales que tú, es capaz de vencerlo. En esto reside el germen del toreo, en que en esta vida los hay calzonazos, luego están los hombres, y encima de todos ellos se alzan, como águilas imperiales, los matadores de Toros.

Y sin caer en los tópicos, en el muy manido "pues baja y ponte tú", que uno de valor anda justito y no sería capaz de ponerse delante de una charolesa, en muchas -casi todas- las tardes en las que actúa -¡sí, actúa!- Manzanares, ese alejamiento inconquistable para el aficionado con respecto a lo que hace el torero, se hace más minúsculo, se vuelve más terrenal. Como que no es tan difícil. Que no era para tanto eso del toreo. Puede gustar, entretener, pero no impresiona. El héroe, sobrehumano, se degrada a artista, que lo puede ser cualquier fulano.

Manzanares ha llevado un punto más allá la perversión de la estética, la golfería esa del arte al precio que sea, rebajando el Toro, los cánones y el riesgo a valores infrataurinos. Tampoco ayuda en exceso su torofobia a todo lo que no sea Domecq o Núñez y el complejo, peste de mal aficionado, que tiene con la suerte de varas y la sangre.*

Anoche se llevó la Oreja de Oro del programa Clarín, que lo proclama como máximo triunfador de la temporada. Tal vez sea verdad eso de que los tiempos cambian, y que el toreo de nuevo cuño está hecho para paladares que sean capaces de disfrutar de la más presuntosa cursilería delante de bichos inválidos. Pero esa no es mi Fiesta. Que sí es la de David Mora o Fandiño. La de los perdedores, atributo muy de aquí que les otorga aún más encanto.

* En las muchas entrevistas y declaraciones de Manzanares y su equipo de prensa, se ha podido ver la preocupación del diestro con que haya una evolución de la tauromaquia, con el fin de acercarla a las sensibilidades de la sociedad de este siglo. En muchas de ellas hay que leer -y entender- entre líneas. Hace poco, José Ramón Lozano, su voz y jefe de prensa, ex de otro estilista como Morante, contaba esto en un reportaje sobre fotografía en el Plús (imprescindible para entender como van y como van a ir las cosas si no ponemos remedio):

El Demócrata

"... lanzó -Boix- una seria defensa en favor de una democratización

del escalafón, aseverando no saber que "pintan" 

las figuras del toreo en las plazas portátiles, 

ocupando puestos que no les pertenecen."

Y ahí lleva más razón que el santo Job. En Andalucía, mi tierra, además las televisan, que quién no ha sentido vergüenza ajena viendo las toreznadas que se dan en Sanlúcar, Villaluenga del Rosario o Antequera, por citar algunos casos. Dicho esto, a Boix, que a veces uno no sabe muy bien si habla en nombre de Tomás; de lapidado  aficionado catalán; de flautista aristotélico o de un tipo que, como Umbral, viene a hablar de su libro, se le hace la picha un lío en la búsqueda del santo grial de la democracia. Habla de las figuras, y de su sitio, que no es el de las portátiles y su botellódromo, y no cae, o no quiere caer, en que representa a uno que, si bien huye de estos escochambrosos lugares, tampoco se puede decir que esté siempre dónde su toreo le reclama, que aquí unos pecan por exceso y otros por defecto. Que le pregunten al aficionado de Bilbao, Sevilla, Pamplona o Zaragoza, y al de Madrid, si me apuran. Que esa es otra, cuando José Tomás dice de cumplir con el aficionado de las Ventas, que es donde, en teoría, se hacen los exámenes para figura, se trae debajo del brazo, con negociación e imposición del propio Boix, el demócrata, a una figura de portátil como Javier Conde -digo Conde como podría decir Manolo Sánchez o el Fino, que dicen los repipis-, artista que en una dichosa y capitalizada democracia sería uno más de los taytantos millones de personas que dedican la mañana a ver albañiles amasando cemento en una obra, y que sobrevive en el oficio merced a las migajas que le reportan las dictaduras bienmiradas de los Boix de turno. Migas de pan que vienen a ser a la tauromaquia lo que los famosos cuatrocientos euros de zetapé a la democracia. Dame liberalismo y llámame tonto.

Habrá que especificar también que existen talanqueras y talanqueras, que no es lo mismo una de las arriba citadas, que cualquier cachito del Valle del Terror. El caché de la plaza no lo da el funcionario de turno que hoy tasa los árboles que dan sombra en una alameda, mañana las paradas de autobús de un casco urbano y pasado la categoría de la plaza de toros del pueblo. No. El valor, lo dió, lo da, y lo seguirá dando, primero el Toro, luego el Toro y después el Toro, y ahí, el amigo Boix, pasa por alto que José Tomás ha ido cimentando su leyenda en tardes con toretes de portátiles cobrados y anunciados como tesoros colmados en bravura y espanto. De nada vale huir de las talanqueras, de los bajos fondos del toreo, la cara be de la fiesta, de las tardes de polvarea y farándula si en esa huida hacía delante, llevada a cabo en cosos de más enjundía, se amplifica la miseria ante los ojos de una sociedad que clama piedad por el animal y justicia para el torero.


A eso no se le llama democratización. A eso se le llama escupir para arriba.

Como una imagen vale más que mil palabras, éstas dos fotos cuentan como dos mil, por lo menos, y vienen a demostrar porqué a algunos las tablillas les molestan. 11 Septiembre 2009, Albacete, las Ramblas, Vicente Barrera, José Tomás y Juan Luis Rodríguez. Del Salmonetes. Impagable.

BOIX EN SALAMANCA por burladero_es

Endegenerando

¿Cómo se pué pasá de sé Torero de Madrí a Comisario de Ética Taurina?

Mu fasí: endegenerando.

Entrevista: AQUÍ

Radiografía AQUÍ

Un Señor

De una señora ganadería: Cuadri.  Juan José Matute

No es lo mismo...

Esto:

Que esto:

Arse y Azpi. Por las rutas del Toro. (Cuvillo)

¡NO A LAS FUNDAS!

Museo Taurino de los Horrores

Fotos publicadas en la página de la ANPTE

¡NO A LAS FUNDAS!

Toros en la México: la Temporada Grande*

Andrés Verdeguer

*Si estos son los bichos de lo que llaman "Temporada Grande", no queremos ni imaginar como serían los de la "temporada chica".

Los Hombres-Cerdo

La Asociación Nacional Animales con Derechos y Libertad Anade ha interpuesto este domingo una denuncia por maltrato animal, ante el Servicio de Protección de la Naturaleza (SEPRONA) de la Guardia Civil contra la cadena de televisión Telecinco y contra la productora del reality Acorralados, rodado en Lodeña, en el concejo de Piloña. 

Los hechos denunciados se remiten al pasado día 3 de noviembre, cuando se emitió "como una de las pruebas del 'reality' el sacrificio de un cerdo mediante el ritual de la 'matanza tradicional', el cual ha podido vulnerar diferentes Leyes y Normas de protección animal".

Según una nota de prensa, emitida por la organización, "durante la retransmisión de el sacrificio del animal, se podían escuchar los chillidos del porcino, por lo que se puede extraer que el animal no estaba previamente aturdido, tal y como exige la Directiva 93/119/CE del Consejo, de 22 de diciembre de 1993, relativa a la protección de los animales en el momento de su sacrificio o matanza".

Noticia completa AQUÍ

Uno de los nuestros IXX: Hubert Yonnet

CamposyRuedos

Hace 150 años se importó ganado español a la zona francesa de la Camarga, ecosistema similar a la marisma andaluza. La idea vino de cruzar “el Biou” (toro camarges, una raza rústica y endémica con cuernos en forma de lira), con el toro de combate español para refrescar la sangre. Así nació la ganadería Yonnet cumpliendo este año siglo y medio. En 1869, Joseph el pionero, introduce unas puntas de Carriquiri. Sus herederos en 1950 compran la ganadería de la famosa rejoneadora Conchita Cintrón, origen Pinto Barreiro, a base de Parladé y Santa Coloma. Hubert Yonnet, el actual propietario incorporó a la camada un semental de El Viti (procedencia Lisardo Sanchez, línea Conde de la Corte – Atanasio Fernández).

Los toros de Yonnet son los primeros toros franceses que pasaron la frontera para ser lidiados en España. La primera novillada fue un éxito en Barcelona en 1979, y 8 años después entró una corrida completa en la plaza catalana.

Faraman fue el primer toro de Yonnet que pisó el ruedo de Las Ventas, en la presentación de la ganadería en el templo del toreo el 4 de agosto del 1991. Luego la temporada siguiente entran los toros franceses en la Maestranza de Sevilla.

La familia Yonnet abrió el camino.

Hace 150 años se importó ganado español a la zona francesa de la Camarga, ecosistema similar a la marisma andaluza. La idea vino de cruzar “el Biou” (toro camarges, una raza rústica y endémica con cuernos en forma de lira), con el toro de combate español para refrescar la sangre. Así nació la ganadería Yonnet cumpliendo este año (2009) siglo y medio. En 1869, Joseph el pionero, introduce unas puntas de Carriquiri. Sus herederos en 1950 compran la ganadería de la famosa rejoneadora Conchita Cintrón, origen Pinto Barreiro, a base de Parladé y Santa Coloma. Hubert Yonnet, el actual propietario incorporó a la camada un semental de El Viti (procedencia Lisardo Sanchez, línea Conde de la Corte – Atanasio Fernández).

Los toros de Yonnet son los primeros toros franceses que pasaron la frontera para ser lidiados en España. La primera novillada fue un éxito en Barcelona en 1979, y 8 años después entró una corrida completa en la plaza catalana.

Faraman fue el primer toro de Yonnet que pisó el ruedo de Las Ventas, en la presentación de la ganadería en el templo del toreo el 4 de agosto del 1991. Luego la temporada siguiente entran los toros franceses en la Maestranza de Sevilla.

La familia Yonnet abrió el camino.

150 años después en la zona de la Camarga son mas de 40 los criadores de toros de lidia, y unos 55 en toda Francia. Todos ubicados en el sur de Francia desde la zona atlántica hasta el Mediterráneo. Así la ganadería brava cuenta con unas 5.500 cabezas, mas de 3.000 vacas de vientre.

Se mantiene la biodiversidad del medio ambiente de la Camarga como las postales turísticas de caballos y toros salvajes. Así a los pioneros les gustaban un toro fiero y bravo a base de Santa Coloma, Conde de La Corte o Barcial, la verdad es que las ganaderías francesas también se han adaptado al mercado y a la cría. 

Ahora un toro de encaste Domecq es mas apreciado por el toreo actual. Las últimas ganaderías registradas, son a base de aportes de Domecq, Carlos Núñez, Marqués de Domecq, Hermanos Sampedro, Jandilla, Santiago Domecq… 

Texto: Agnès Peronnet

Opinión y Toros

Minimalismo

 

Último grito en decoración y estilo minimalistas: 

cabezas de toro desmochadas, de los rejones, en tu salón.

Top Glamour 2011

La cuadrilla

"Me siento muy orgulloso de recoger este premio 

y de representar al mundo del toro 

en un acto con tanto glamour

y tan alejado de mi profesión."

José Mari Manzanares,

 Premo Top Glamour 2011

Video del sarao completo AQUÍ

Nota "demagógica"de la semana: ¿Entierro de Chenel, no; saraos, sí?

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A la minoría, siempre

Fandiño. Bilbao. Solo ante el peligro.

Ya están aquí las encuestas, votaciones y premios de todos los finales de temporada, que si bien sirven de poco, pues lo hecho delante del Toro ahí está, marcado a fuego en el recuerdo del aficionado, incorruptible ante la vacuidad de la estadística, sí que valen para cotejar los gustos del que ve de toros.

La más representativa es la de Clarín, que entrega todos los años la Oreja de Oro, que es un copón así, grande, macizo, con un despojo bañado en el precioso metal, que le viene como anillo al dedo a estos tiempos de exaltación del triunfalismo y papanatismo orejero. En ejercicio de libertad, el pueblo, por lo menos la parte que navega por la red, va eligiendo a Manzanares como triunfador con casi la mitad de los votos, que se dice pronto. Todo esto, un señor que no ha matado un Toro, con todos los atributos que tiene que tener un Toro, en toda su temporada -en toda su vida, diría yo- basada en quintaesenciar cuvillejos, garcigrandes y martelillos que no tienen ni media hostia. Pero la respuesta del público, que hace tiempo despojó de su soberanía al Toro, es clara y contudente: José Mari Manzanares, triunfador absoluto. Nada que objetar al cachondeo.

Cinco de cada cien, que es el equivalente en el interné a los aficionados en la plaza, los que caben en un microbus, han depositado su voto en Iván Fandiño y en sus tardes a cara de perro. En toda las veces que lanzó al aire la moneda, en sus cuatro pelúas en las Ventas: la primera, a un pavo, amplio y terrorífico, de Carriquiri, que portaba en el velamen las dos primeras letras para pagar el nicho del cementerio; dos en San Isidro, una a un Montecillo que lo dejó estar, que se dice ahora, y otra a Podador, aquel tren, guapo, recio y antiguo, como las viejas máquinas de vapor, de Cuadri; tambió salió victorioso de la emboscada que le tenía preparada el taurinismo en otoño, para despeñarlo junto a David Mora, que es otro que les estorba.

Hace tiempo que ya nada es lo mismo; que Madrid ni quita ni da; que la gente otorga el mismo mérito a matar un toro chocho a uno con casta -es más, muchos ni los distinguen-; que los cánones sólo están para llenar libros descatalogados y multiplicar la mala leche del aficionado que pinta canas en el tendido; y que los principios éticos del rito se han convertido en una amalgama de frivolidades que lo han transformado en un show de carácter elitista.

Por eso, me quedo con Fandiño, con Mora también, con esa minoría que lucha, desde donde tiene que hacerlo el torero, que no es otro lugar que la cara del Toro, por mantener vivos los valores que han permitido que una fiesta cruel, dura y sangrienta haya sobrevivido con grandeza al paso de los siglos y al permanente escrutinio moral de la sociedad. Mis respetos y admiración para el coletilla vasco, que cada tarde, antes de ponernos el corazón en un puño, grita con su toreo, puro, heroico y grande, un "a la minoría, siempre". Para el que lo quiera disfrutar.

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Tó pa ná

Talavante en Tlaxcala Mundotoro

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Corrida de Yonnet en Aire Sur L'adour

Tito Sandoval, otra vez. (Y Adalid). Opinión Y Toros

En el adiós de un mito

Julián Jaén

El único consuelo que me queda en la muerte de Antoñete es que el pobre no se ha llevado el chasco de asistir -en vida, claro- a su propio entierro. No se lo merecía. Un tío entre cuyas virtudes estaba la generosidad y el altruísmo, y que no ha hecho nunca mal a nadie, salvo a sí mismo, merecía otro adiós. Unos no se lo han sabido dar, otros no han querido saber nada del tema.

Vale que el día, laborable, lunático, gris, lluvioso, muy madrileño, ayudaba poco. Pero qué es esa minucia, cuando el aficionado, a estos últimos vestigios del hombre cabal, llamados toreros, los arrojamos inmisericordemente a las fauces del horror en tardes lluviosas, de arenas movedizas contra garlopos de furia pantanosa. Que ingrato es este mundo las más de las veces. No ha habido multitudes soliviantadas por el dolor ni grandes masas añorando la grave pérdida. No por lo menos en la cantidad que exigiría el sepelio de uno de los mejores toreros que dió y dará este terruño cainita que tenemos por patria.

El aficionado cabal, que es minoría, sí que peregrinó durante toda la mañana a su plaza de las Ventas, a ver al ídolo, ojito derecho, héroe, amigo, hijo predilecto y maestro que todo el que ve de toros tuvo, tiene y querrá volver a tener. Sorprendente y pesarosamente, por lo menos para mí, las mal llamadas figuras, o alguna de ellas, como Morante de la Puebla, Juli, José Tomás, José María Manzanares o el Cid, no tuvieron a bien acudir a las exequias. Sí que lo hicieron Cayetano, Ponce, Fandiño, Uceda Leal, Rafaelillo, Frascuelo, Juan Mora, Encabo, Robleño y algunos compañeros más del oficio. Tomo nota, que dijo un guaja que de esto chanelaba. Tampoco hicieron acto de presencia los grandes empresarios del momento, ni los Chopera, que vuelven a demostrar que es mentira aquello de "de tal palo tal astilla", ni siquiera Simón Casas que, aunque tiene comité para la ética, se puede decir que de ella, va escasito. Los políticos, esos que son a la tauromaquia lo que Batasuna a la democracia, no han estado a la altura, que no era mucha, sobre todo los del bando socialista, invisibles, aunque para ser justos, nos figuramos que si los peperos estuvieran fuera del trono, la historia sería justo al revés. Les interesa poco y mal. A todos.

La agonía social de la tauromaquia, y la apatía de los que la regentan, los inútiles del Centro de Asuntos Taurinos, aquí en Madrid, fue evidenciada en una patética metáfora: mientras en el redondel, los julais de Cold Play, millonarios gracias a su tema "Viva la vida", eran ya dueños, con llaves, del cortijo; fuera, sin poder dar una última vuelta al ruedo -de fuera vendrán que de tu casa te echarán-, se llevaban muerto Antonio Chenel, Antoñete. Cuanta crueldad.

Por fín podrá descansar en paz, Antonio Chenel Albadalejo, "Antoñete" en la memoria.

La última Puerta Grande de Chenel from Rosa Jiménez Cano on Vimeo.


Video de Rosa Jiménez Cano.

Chenel, Torero de Madrid

 

Uno, que va teniendo la desasosegante conciencia de haber nacido en tiempo equivocado, tendrá que irse al más pa'llá con la pena de no haber disfrutado, en presente, de las cátedras antoñetistas. Pero siempre oyó hablar de aquel Atrevido de Osborne, el toro blanco que, como el caballo de Santiago, pasó, con pelaje que no era, a los anales de la historia. Ese, en el 66, es el tratado culmen de la teoría chenelista. Que no es otra que el toreo en pureza, el que apenas hoy puede resistir ante el acoso y derribo de las gazmoñerías del arte. Aquel que no menosprecia al Toro, que no le hurta la posibilidad de embestir a galope y cuya arma más notable es el conocimiento de un oficio, de los terrenos, las distancias y de toda aquella virtud que conlleva el privilegio de ser mataor de toros. El empaque, la hondura, la sobriedad clasicista y la huída permanente del adorno estéril y el fingimiento, hacen de Antoñete Maestro de Maestros. Torero de Toreros. Siempre la suerte cargada, la pata pa'lante, o como le cantó Joaquin Vidal: nadie arqueó la pierna mejor que Antoñete. Los saludos de capa, el mando en plaza, la lidia, sus contundentes y escuetas faenas de muleta, siempre orientadas en la búsqueda de la verdadera raíz del toreo: vencer al Toro, a ser posible, convenciendo al aficionado. Y vaya si lo consiguió.

Encorsetado como torero de clase, pero de segunda fila antes de la primera de sus multiples retiradas, volvió viejo al toreo para dejar en evidencia a aquellos jóvenes a los que muchos tomaban como maestros superiorísimos. El Capea, Paquirri o Espartaco sucumbieron a la realidad: Antoñete era uno de los llamados a la gloria: los otros, unos grandes pegapases. Bajo la aureola bucólica que le daban esos ternos en lila, malva o rosa palo con el mechón blanco, la abultada barriga y los vaivenes de los alamares de la chaquetilla, impulsados por el exceso de trabajo al que se veían sometidos sus pulmones, jodío fumeque, prontó se convirtió en torero de culto. Torero de Madrid. Profeta en su tierra.

Hace unos años me lo encontré en los alrededores de las Ventas, con su gorrilla calada, los ojillos entornados, de puro pillo, y el cigarrillo en la comisura de los labios, más castizo que el oso y el madroño. Con trapío de torero, con innata torería, se alejó de mi vista, poco a poco, entre el murmullo y las miradas indisimuladas de admiración, que con casi reverencia eclesiástica, le proferían los aficionados, a modo de reconocimiento.

Hoy me gusta imaginármelo así, yendose poco a poco, feliz, pensando en la próxima faena por hacer, recogiendo todo el cariño que sembró. Mañana dará su última vuelta al ruedo, y volverá a salir entre vítores y lamentos  por la Puerta más Grande del Toreo. La de su casa.

Descanse en paz Antonio Chenel, "Antoñete". Torero de Madrid.

Fallece Antoñete

La tristísima noticia la adelanta Manolo Molés en la Cadena Ser. Chenel, que descanses en paz.

Jodío fumeque

Al parecer Antonio Chenel, "Antoñete", se encuentra hospitalizado, otra vez, como consecuencia de un nuevo problema respiratorio. Aún no se sabe mucho sobre su estado de salud, esperemos que se quede sólo en el susto. Jodío fumeque...

La Cayetina

Luismi Parrado

Cayetano, Juan Pedro, Jaén.