Manzanares, siempre en la vanguardia de los tiempos, es el ejemplo más diáfano de torero poderoso en el siglo veintiuno, un gallista de corral, un tío tocado con la varita, dotado de capacidad para avasallar en las más extremas situaciones, siempre que no haya un negrito enfrente, claro. Lo mismo le devuelve la vida a un bicho que de inmortal y fiero tenía lo mismo que Urdangarín de honrado; que te convierte los silencios de la Maestranza en una fiesta rave; capaz de partirte la cara si te lo tropiezas en un lavadero mientras le enjuagas los tapacubos al seiscientos; incluso de hacerte la danza del vientre mientras te canta aquello de "mar Ibiza, loco mía; sol Ibiza, loco mía; sexo Ibiza, loco mía, crazy Ibiza, loco mía...", con una pollera de cuero que bien podría provocar el retoque del superhit guatequero de Manolo Escobar, endegenerándolo a un "no me gusta que a los toreros le pongan la minifalda".
Para ser torero, primero hay que parecerlo. Y éstos, que hay más, ya que Manzanares es solo el cabecilla de la conspiración en nombre de un arte de tienda de los chinos, se han emponzoñado en dar una imagen fría, hiriente y falsa de la tauromaquia. Ser torero no es ser un lolailo, la lidia nada tiene que ver con el ballet de Tchaikovsky, el Toro no es un juguete, la casta no es un terrón de arcilla que se pueda modelar a gusto del escultor y el toreo es ante todo, un ejercicio místico que, como tal, debe seguir conservando ante el resto de la sociedad ese carácter templario que nunca debió perder.
Si esto es lo que llaman los del jédiez "renovarse o morir", prefiero espicharla aún que conservamos algo de dignidad. A diferencia de Manzanares, lo haremos con las botas puestas, no con sandalias de turista alemán.
